لا أحد يكتب على أوراقكِ
إلّا قلمكِ،
المُستلُّ من قصب الجنوب،
ومداده مياه الأهوار
التي نزفت كثيرًا،
وأعطتكِ سحر الكلمات.
ولا أحد يمحو
ما كتبتُ
إلّا
ما أكتب.
وأنتِ تقفين هناك،
تلوّحين لشراعي
المغادر صوب
امرأةٍ أخرى...
ما هي
إلّا صورةٌ أخرى لكِ.
فعلى أيِّ النساء
أطلق آخر القصائد؟
وأنتِ
أول النسوة،
وآخر نونهنَّ الأزل.
أنتِ امرأةٌ واحدة،
وأنتِ كلُّ النساء.
فترفّقي بقلبي
الذي يعشق ملايين النساء،
وأنتِ النساء
جميعًا.
فأنتِ
أمّةٌ من نساء،
وأنا الرجل
المستحيل.
آخر تحديث: ٢٣ أيلول ٢٠٢٦ في ١٠:٤٦ م
في العتمة التي لا يراها أحد يتعلّم بعض البشر كيف ينكمشون حتى يصيروا أثراً بعد عين . يتدرّبون طويلاً على فنّ الاختفاء لا لأنهم لا يملكون ما يقولون، لأنهم يخشون أن يكون حضورهم عبئاً على هذا العالم. يقبضون على رغباتهم بأيدٍ ترتعد خوفاً من الإزعاج، يطوونها بهدوءٍ خائف، ثم يخفونها في أعمق موضعٍ من…
حيدر حاشوش العقابي أحسُّ أمامَ هذا القلبِ بشيءٍ من الخيبةِ، بشيءٍ من الجبنِ، أو بشيءٍ من التعري... كأنَّ كلَّ نجومِ السماءِ التي صادَقَتني في الليالي الموحشةِ تغادرُني الآنَ.. هذا الإثمُ الذي حملتُهُ لسنواتٍ كان يغريني دائماً، كلُّ الخطايا تعذّبُني الآنَ، وكلُّ الآثامِ التي اقترفتُها تعذّبُني…
1 كلما تقدمت في العمر أشعر أن الحياة تفقد أسنانها. تبتسم لي بثغرٍ فارغ كأنها عجوز تتظاهر بأنها ما زالت قادرة على مضغ أحلامي. أمشي خلفها وأنا أراقب ظلالها وهي تتسكع على الجدران مثل قططٍ ضلّت طريق العودة. في الصباح تصعد الشمس الدرج ببطء تلهث تتكئ على الغيوم كأنها تبحث عن مقعدٍ شاغر في مقهى السماء.…
التعليقات