لستُ وجهًا من طين أو بشر،
أنا صرخة الأرض الأخيرة قبل الصقيع،
محاولة مستميتة من الغابة
أن تتذكر اخضرارها القديم.
هذا ليس خريف المشاعر التي تبلى وتتجدد،
بل هو خريف الروح في أقصى تجلياته؛
حين تقف الذات على حافة التلاشي،
تجمع شتات ملامحها من عروق ورقة يابسة،
وتسأل الريح عن اسم الشجرة التي أنجبتها.
أنا الذاكرة الشاحبة التي تقاوم السقوط،
أفتش في تجاعيد الفصول
عن شمسٍ مضت،
وعن ربيع يرفض أن يُمحى.
نصفُ وجهي المتبقي،
ليس ملامح لامرأة،
بل هو ما تركه الحب وراءه حين غادر:
ابتسامة تجمدت في وجه العاصفة،
ونظرة ما زالت ترقبُ الأفق، عل مسافرًا يعود.
أنا تلك التفاصيل التي لا يراها أحد؛
رعشة الأصابع حين يشتد البرد،
وأنّةُ الشوق التي تبتلعها الليالي الطويلة.
عند شظايا وطن سقط في صدر الخريف:
عروقي الراحلة ليست مجرد قنواتٍ للماء،
بل هي دروب مشيناها معًا،
ثم جفت في غياب الخطوات.
حين تسقط هذه الورقة،
لن تسقط ملامح المرأة،
بل سيسقط وطنٌ كامل من المشاعر،
كان يظن أن في صدر الخريف متسعًا لأحلامه.
لكن الشجر الذي نفضنا عن كاهله لم يكن قاسيًا،
بل كان يفرغ أصابعه ليصافح غيبًا ينتظرنا،
والريح التي ظنناها سياطًا تجلد عرينا،
ليست سوى المعبر الأخير نحو الأبدية.
ها أنا أترك النصف الطينيّ مني لتراب الأرض،
وأعير النصف الآخر لجناح النسيم العابر.
أخلع ملامح المرأة، وأبجدية الشوق، وتجاعيد الغياب،
فلم يعد في عروقي الراحلة مكان لدمع أو حنين.
أنا الآن الشجرة في صمتها الصوفي الأعمق،
وأنا الريح في دورتها الحرة حول سدرة المنتهى.
لا خريف يمحوني، ولا ربيع يقيدني باخضرار زائل،
لقد ذاب الوجه، وتلاشت الورقة،
وبقيتُ أنا.. الذاكرة المطلقة للكون، بلا فناء.
التعليقات