ورود حمراء تُقلع
لا تقطف
والحق مثل نسخة رديئة
مزيف
كل الوجوه
التي تبدو بريئة
وجهها في الخلف
لا الليل للحلم
و لا الورق للقلم
و لا النهار للشمس
هنالك طعم
أكله الوطن
لا المسارح للفن
و لا المراسي للسفن
هنالك لبس في كل شئ
الضوء مع الضوء
في كفن
والظلام
يصدر حكم الدفن
أحبتي في الوطن وفي الله
يلتقون معي على حد الجيب و السيف
والذي انتهى جيبه ينتهي
وهنالك طرف من طرف في طرف
آخر تحديث: ١٥ تشرين الأول ٢٠٢٦ في ٠٧:٤١ ص
كان مصطفى يعرف المطر من رائحته قبل أن تمسّ السماءُ الأرض. في العاشرة من عمره، في حيٍّ أسفل الطريق نسيته الخرائط عند طرفها، تعلّم أن للتراب في أول الخريف نَفَساً حاداً كطعم قطعة نقدٍ على اللسان. يشمّه أبوه سالم يترك الشاي الأحمر يبرد في الكأس ويحدّق في آخر الزقاق، حيث ينفتح في الرصيف مصرفٌ مسدود بما…
ليس تقدما في العمر ولا خوفا من المغامرة بل إن تكرار الحروب مجددا يعيدنا الى إلى نفس الصفر لأننا لا نجد مغارة ولا كنز لا نجد امرأة جميلة ولا خاتم سليمان لا نجد الوحش ولا الجرذان نجد فقط كلابا ميتة والماء عطشان ليس برودا عاطفيا أو نقصان في الحماسة ولا خوفا من الأسر بل إن العالم أفرغ وأصبح خاليا ففي…
صوت الصمت قصة قصيرة يستلقي فوق سريره كجثةٍ نسيتها الحرب، يحدق في سقف الغرفة الذي بات مرآةً لخواء روحه. لم يكن السرير مجرد خشبٍ ومرتبة، بل كان زاويةً منسية في قبو العالم، وكانت عيناه مسمرتين في تشققات الطلاء التي بدت له كشروخٍ في كيانه توقف عن ترميمها منذ زمن. في الخارج، لم يكن المطر يطرق النافذة،…
التعليقات